Heridas en el alma
rojo sangre, negra tinta.
Se derrama en cascadas
ocultas en tinta china.
Asesinato de letras,
restos de una cultura viva.
Muchos se esconden porque sufren,
mientras otros escriben y algunos gritan.
Una realidad que empaña,
que esconde que ya no somos nada.
Fuimos cultura y corazón
Y ahora escondemos la cabeza
como avestruces con pereza.
Y nos tragamos nuestras palabras
son puñales fieros,
dagas de plata
y espadas de acero.
Y nos mordemos los labios
para no gritar “no quiero”.
Los grandes ganan.
Poderoso es Don Dinero.
